мой мир Мой дом не в шорохе берёз, Не в шуме волн морских. Живу я в мире мрачных грёз Вдали от благ мирских. Моя душа на склонах гор, Под ветром штормовым. Я не люблю полей простор, И лес мной не любим. Люблю я скалы, ледники, Вершины и хребты, Ведь там живые родники Прозрачны и чисты, Ведь воздух только там звенит От солнца жгучих стрел, Там в вышине орёл парит, Свой стережёт удел. Там склонами отвесных скал, Смеясь, бежит вода… Пусть тот, кто так меня искал, Придёт ко мне туда. Зачем природа нам дана? Мы сами – её часть. Что человек, что сатана – Ничтожна наша власть. Уединись в покое гор, Закрой глаза. Вдохни. Теперь есть горы. Их простор, И мы с тобой одни. И так пишет девушка четырнадцати лет...Продолжаю восхищаться новым поколением! Хотя, конечно, не всё просто...
Дано: Сосиски из свинины исключены из меню немецкого общепита, чтобы не оскорблять беженцев. Задача: Вычислить скорость вращения Гитлера в гробу
— А вот ты знаешь, что тюльпаны на ночь закрываются, пока нет солнца, а утром открываются снова? — Как пивной ларек? — Да!
Скорость вращения прямо пропорциональна факториалу оскорбленных беженцев и обратно пропорциональна удвоенному числу изъятых из производства сосисок.
Моя фитнес-программа: 1. Зайти в бургер кинг, осмотреться 2. Сказать вслух «Ну я ещё ничего так» 3. Выйти из бургер кинга
Однажды хипстеры, идущие в барбершоп из лофт-антикафе с креативного коучинга по стартапам в коворкинге, увидели истинного мастера. Он сидел на чурбаке возле гаража и пил пиво после трудов своих, глядя на мир с кроткой улыбкой просветлённого. Посмотрели на это хипстеры, достали айфончики, сделали селфи в инстаграммчик, зачекинились в форскверчик, писнули в твиттерочек, да и решили мастера подколоть. — Скажи нам, о мастер, — завели они разговор, отхлебнув свои смузи, — Почему грязен твой комбинезон? Почему не стрижена твоя борода? Почему не крафтово твое пиво? Посмотри на нас, хипстеров! На наши скини, лофтеры, хомбурги, конверсы и кардиганы! Как аккуратны наши бородки, как чист наш маникюр, как ироничны принты на наших футболках! Один из нас диджей, другой фэшн-блогер, третий фотограф, четвертый светский обозреватель. Все мы веганы, метросексуалы, органфудцы и эксперты артхауса. У каждого есть айфон, клатч, молескин и фейсбук. И ни один из нас ни разу не испачкал рук пошлой работой! Так может быть ты и не мастер вовсе, а обыкновенный лузер? Вот так глумились они над мастером, но он не отвечал им, лишь пил пиво и улыбался. — Почему ты не отвечаешь нам, мастер? — в конце концов спросили хипстеры — Жду, — сказал мастер кротко — Чего же? — удивились хипстеры — Когда вон те гопники вломят вам пиз*юлей, отожмут ваши айфоны и засунут ваши молескины в ваши метросексуальные жопы. — А как же ты, мастер? — растерялись хипстеры — А у меня монтировка есть, — ответил мастер. — Но что же нам делать? — спросили испуганно хипстеры — Заеб*шьте лук! — улыбнулся Мастер. И глаза его были добрые-добрые.