Любимые стихи

Давай разроем снег и найдем хоть одну мечту,
Ты сказала, ты знаешь - она живет там.
Принесем домой, и оставим с собой до весны.
А потом с балкона отпустим ее - пусть летит.

Колокольчик в твоих волосах звучит соль-диезом,
Колокольчик в твоих волосах…

Давай разожжем костер и согреем хоть одну звезду,
Ты сказала, что нужно делать именно так.
Мы будем сидеть у огня и рассказывать друг другу сны,
А потом нам споет свою песню первая птица - и улетит.

Колокольчик в твоих волосах звучит соль-диезом,
Колокольчик в твоих волосах…

Давай растопим лед и спасем хоть одну любовь,
Ты сказала мне, что видишь в этом новый восход.
Мы напишем стихи, о том, как нам хорошо с тобой,
А потом ты научишь меня танцевать полонез - и мы взлетим.

Колокольчик в твоих волосах звучит соль-диезом,
Колокольчик в твоих волосах…
И колокольчик в твоих волосах звучит соль-диезом…
Колокольчик в твоих волосах…

 

Я принесла домой с фронтов России
Веселое презрение к тряпью —
Как норковую шубку, я носила
Шинельку обгоревшую свою.

Пусть на локтях топорщились заплаты,
Пусть сапоги протерлись — не беда!
Такой нарядной и такой богатой
Я позже не бывала никогда...

Юлия Друнина

 

Это - точно.
Я тоже в какой-то момент это осознал.
Шмотья-то много ( так получилось), но хожу практически в одном и том же ( дабы, не размышлять: а чего сегодня мне надеть?)

А, у многих - да. И, еще не столь важно ( для них ) , чтобы одежда была - добротная, красивая, хорошо сидела.
Важнее - даже, чтобы все видели мульку, ярлычок, что это одежда - ну, - очень дорогая, элитная.

Очень - хорошее Стихотворение!!! 5 баллов за его "нахождение" !!!

 

Ответ женщине, которая написала мужу о том, что ушла к другому. Письмо перехватили однополчане мужа и попросили Симонова написать ответ.

Константин Симонов

Открытое письмо
1943

Женщине из г. Вичуга

Я вас обязан известить,
Что не дошло до адресата
Письмо, что в ящик опустить
Не постыдились вы когда-то.

Ваш муж не получил письма,
Он не был ранен словом пошлым,
Не вздрогнул, не сошел с ума,
Не проклял все, что было в прошлом.

Когда он поднимал бойцов
В атаку у руин вокзала,
Тупая грубость ваших слов
Его, по счастью, не терзала.

Когда шагал он тяжело,
Стянув кровавой тряпкой рану,
Письмо от вас еще все шло,
Еще, по счастью, было рано.

Когда на камни он упал
И смерть оборвала дыханье,
Он все еще не получал,
По счастью, вашего посланья.

Могу вам сообщить о том,
Что, завернувши в плащ-палатки,
Мы ночью в сквере городском
Его зарыли после схватки.

Стоит звезда из жести там
И рядом тополь — для приметы...
А впрочем, я забыл, что вам,
Наверно, безразлично это.

Письмо нам утром принесли...
Его, за смертью адресата,
Между собой мы вслух прочли —
Уж вы простите нам, солдатам.

Быть может, память коротка
У вас. По общему желанью,
От имени всего полка
Я вам напомню содержанье.

Вы написали, что уж год,
Как вы знакомы с новым мужем.
А старый, если и придет,
Вам будет все равно ненужен.

Что вы не знаете беды,
Живете хорошо. И кстати,
Теперь вам никакой нужды
Нет в лейтенантском аттестате.

Чтоб писем он от вас не ждал
И вас не утруждал бы снова...
Вот именно: «не утруждал»...
Вы побольней искали слова.

И все. И больше ничего.
Мы перечли их терпеливо,
Все те слова, что для него
В разлуки час в душе нашли вы.

«Не утруждай». «Муж». «Аттестат»...
Да где ж вы душу потеряли?
Ведь он же был солдат, солдат!
Ведь мы за вас с ним умирали.

Я не хочу судьею быть,
Не все разлуку побеждают,
Не все способны век любить, —
К несчастью, в жизни все бывает.

Ну хорошо, пусть не любим,
Пускай он больше вам не нужен,
Пусть жить вы будете с другим,
Бог с ним, там с мужем ли, не с мужем.

Но ведь солдат не виноват
В том, что он отпуска не знает,
Что третий год себя подряд,
Вас защищая, утруждает.

Что ж, написать вы не смогли
Пусть горьких слов, но благородных.
В своей душе их не нашли —
Так заняли бы где угодно.

В отчизне нашей, к счастью, есть
Немало женских душ высоких,
Они б вам оказали честь —
Вам написали б эти строки;

Они б за вас слова нашли,
Чтоб облегчить тоску чужую.
От нас поклон им до земли,
Поклон за душу их большую.

Не вам, а женщинам другим,
От нас отторженным войною,
О вас мы написать хотим,
Пусть знают — вы тому виною,

Что их мужья на фронте, тут,
Подчас в душе борясь с собою,
С невольною тревогой ждут
Из дома писем перед боем.

Мы ваше не к добру прочли,
Теперь нас втайне горечь мучит:
А вдруг не вы одна смогли,
Вдруг кто-нибудь еще получит?

На суд далеких жен своих
Мы вас пошлем. Вы клеветали
На них. Вы усомниться в них
Нам на минуту повод дали.

Пускай поставят вам в вину,
Что душу птичью вы скрывали,
Что вы за женщину, жену,
Себя так долго выдавали.

А бывший муж ваш — он убит.
Все хорошо. Живите с новым.
Уж мертвый вас не оскорбит
В письме давно ненужным словом.

Живите, не боясь вины,
Он не напишет, не ответит
И, в город возвратись с войны,
С другим вас под руку не встретит.

Лишь за одно еще простить
Придется вам его — за то, что,
Наверно, с месяц приносить
Еще вам будет письма почта.

Уж ничего не сделать тут —
Письмо медлительнее пули.
К вам письма в сентябре придут,
А он убит еще в июле.

О вас там каждая строка,
Вам это, верно, неприятно —
Так я от имени полка
Беру его слова обратно.

Примите же в конце от нас
Презренье наше на прощанье.
Не уважающие вас
Покойного однополчане.

 

Ты, это - смотри.
Ты мне лайк поставила в "Х. О"
И, это вот .... в надежде, что я Тебе лайк - поставлю.
А, - на хрена эти - лайки?

Ты, лично - Ты, мне нравишься тем, что - ценишь, то что я - ценю.
Откапываешь такие Стихи, о которых я, лично, не - знал.
Это - дорогого стоит.
Больше, чем - лайки, вшивые.
Больше

Откапывай - еще.
А я еще - буду писать свои новые.
И, так Мы - придем к некому ..... позитивному.
Мы, сдвинем этот Мир - с "мертвой точки".

Уважаю - Тебя!!!

 

А, я - забыл, тут ничего - никому - не нравится....
Лайки ставят, - просто так.
Чисто, из-за личной - симпатии.

Но, ничего.... Мы - прорвемся.
Мы - прорвемся.

И, будет - все Хорошо!!! Как - надо!!!

 

Но, личная симпатия, тоже - много значит.
Чего я уж там - ля ля.
Много - значит.
Мы же - подсознательно чувствуем: А, какой это - Человек ?
Чувствуем?
Чувствуем!

 

Тот, который не стрелял
Я вам мозги не пудрю — уже не тот завод.
В меня стрелял поутру из ружей целый взвод.
За что мне эта злая, нелепая стезя? —
Не то чтобы не знаю — рассказывать нельзя.

Мой командир меня почти что спас,
Но кто-то на расстреле настоял,
И взвод отлично выполнил приказ,
Но был один, который не стрелял.

Судьба моя лихая давно наперекос, —
Однажды «языка» я добыл, да не донес.
И особист Суэтин, неутомимый наш,
Еще тогда приметил и взял на карандаш.

Он выволок на свет и приволок
Подколотый, подшитый материал,
Никто поделать ничего не смог.
Нет, смог один, который не стрелял.

Рука упала в пропасть с дурацким криком «Пли!»
И залп мне выдал пропуск в ту сторону земли.
Но слышу: — Жив зараза. Тащите в медсанбат!
Расстреливать два раза уставы не велят.

А врач потом все цокал языком
И, удивляясь, пули удалял,
А я в бреду беседовал тайком
С тем пареньком, который не стрелял.

Я раны, как собака, лизал, а не лечил,
В госпиталях, однако, в большом почете был.
Ходил в меня влюбленный весь слабый женский пол:
— Эй ты, недостреленный! Давай-ка на укол!

Наш батальон геройствовал в Крыму,
И я туда глюкозу посылал,
Чтоб было слаще воевать ему,
Кому? Тому, который не стрелял.

Я пил чаек из блюдца, со спиртиком бывал,
Мне не пришлось загнуться, и я довоевал.
В свой полк определили. — Воюй, — сказал комбат, —
А что недострелили, так я невиноват!..

Я тоже рад был, но, присев у пня,
Я выл белугой и судьбину клял, —
Немецкий снайпер дострелил меня
Убив того, который не стрелял.
В. Высоцкий

 

Тоже - не спишь, что ли, Алиса?
Знаешь, пришел к выводу ( был подобный график, оказался, что он - лучший ), засыпать в 21, 22 часа... и при правильном питании, и всем - прочем, сам - просыпаешься в 04, 05 утра, и до фига чего больше - успеваешь сделать ... ( гораздо - больше )

 

Птичий рынок. Смешались звуки.
Лай. Мяуканье. Гомон. Трели.
Продаюсь я в чужие руки.
Продаюсь уже две недели.

Я озяб. Я устал. Простужен.
Что вы ходите здесь кругами?
Мне хозяин другой не нужен.
Мне бы снова вернуться к маме.

Солнце к лесу склонилось низко.
Птичий рынок. Апрель. Суббота.
Вот опять начинают тискать -
Непонятная фифа в ботах.

Сбился набок берет упрямо,
шарф нелепый на шее тонкой.
- Вы бы мимо гуляли, дама.
Вам бы лучше купить болонку.

Вряд ли сможем ужиться вместе.
На меня не найти управу.
Я пока лишь комочек шерсти,
но ведь вырасту волкодавом.

Мне бы степь без конца и края,
ту, где ветер свободой пахнет,
Ту, где солнце встречают лаем,
а в квартире у вас зачахну.

Только фифа вдруг близоруко
заглянула в глаза с тревогой
И спросила: - Ты будешь другом?
Я устала быть одинокой.

Столько смысла и столько боли
было в этом простом вопросе,
Что нечаянно, поневоле
я лизнул её тёплый носик.

Носик сморщился так умильно...
До чего ж хороша суббота!
Я вот вырасту, стану сильным.
И порву всех за фифу в ботах...

Виктор Ёж

 

Шекспир:

Утолено, — влечет оно презренье,

В преследованье не жалеет сил.

И тот лишен покоя и забвенья,

Кто невзначай приманку проглотил.

Безумное, само с собой в раздоре,

Оно владеет иль владеют им.

В надежде — радость, в испытанье — горе,

А в прошлом — сон, растаявший, как дым.

Все это так. Но избежит ли грешный

Небесных врат, ведущих в ад кромешный?


Перевод С.Маршака

 

Убивали любовь, убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, состязаясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь: "Ах, какие же вы дураки!"
Но они ей в ответ за ударом удар наносили.

Убивали любовь, и однажды любовь умерла.
Ей бы их обмануть, притвориться убитой, и только,
Но любовь, как любовь, притворяться никак не могла,
Да и им поначалу не жаль её было нисколько.

Убивали любовь, на поминках его желваки
заходили на скулах, а взгляд её слёзы затмили,
И тайком друг от друга всё те же четыре руки
Полевают отныне цветы у любви на могиле.

Николай Заболоцкий

 

Кате. Лично - Кате ( Екатерино )

Ладно....

Не, люблю я стихи сочинять за месяц.

Лично - Тебе!!! Моей - Любимке!!!
( Что сочинилось, как всегда, за 10 мин ... )


Она пришла, и – шляпку бросила

На мой – заплесневелый Мир.

Своим милыми запросами

Шатнула краешек Земли.

Он, пошатнулся, но - лишь в мыслях.

Неверных, пагубных моих.

И, словно куча желтых листьев

Слетели эти мысли – в миг.

Она – пришла, Она – осталась,

Мне Душу – греет вновь и вновь.

И, как бы – громко не смеялась,

Мне это – молодит всю кровь.

Она пришла, и – шляпку бросила

В лицо мне прямо, мне – к лицу,

И, не шептала, не – матросила ,

Всю правду в рожу – подлецу.


Лео Гетс

(Серёжа Расулов )

 

Ради бабы своей все дела отложу,
Чтоб в тоске у окна не сидела,
То избу подожгу, то коня шугану
Ей нельзя без любимого дела!

 

Спору нет: вы очень хороши
Это и младенцу очевидно
Ну а то, что нет у вас души, -
Не волнуйтесь. Этого не видно.

Эдуард Асадов

 

Да, иногда краткость - сестра Таланта.
А, все же тянет написать мин 5-8 четверостиший

 

Жил-был этот, как его,
Ну, значит, и того,
Жило это самое
Со своею мамою.
Был еще один чудак-
Это в общем значит так,
И его любимый зять.
Звали зятя
Так сказать.
А жену звали ну…
А соседа звали это…
А его родители-
Видишь ли
И видите ли…
А еще какой-то э-э-э
Жил на верхнем этаже…
И дружили они все…
Ну и значит, и вообще.

Вот.

 

Древо яда (Уильям Блейк)

В ярость друг меня привел -
Гнев излил я, гнев прошел.
Враг обиду мне нанес -
Я молчал, но гнев мой рос.

Я таил его в тиши
В глубине своей души,
То слезами поливал,
То улыбкой согревал.

Рос он ночью, рос он днем.
Зрело яблочко на нем,
Яда сладкого полно.
Знал мой недруг, чье оно.

Темной ночью в тишине
Он прокрался в сад ко мне
И остался недвижим,
Ядом скованный моим.